eclipsados

lo de ayer, al parecer, tenía explicación. tan vulgar como un eclipse.

es lo que suele ocurrir con la poesía, que viene a nacer de lo banal. y, aunque luego se transfigure, parte de esa banalidad -de ese estiercol- ha de transparentarse necesariamente en ella, so pena de no tener ya poema, sino voluta de nada, aleteo de vaciedad sentimental.

desconfía de los solemnes y de los idealistas. de los enamorados del amor. de los que abrigan esperanzas. de los que invocan el corazón como metáfora y no como palpitante víscera. banda de carniceros disfrazados de amapolas. chantajistas con bucles.

porque, ¿qué otra cosa es el espíritu, sino una de las manifestaciones de la materia?

tus pezones de

invierno gominolas en

mi boca amarga

nada como un día de nubes para sentir, de nuevo, el fango entre los dientes.

cito de memoria: "la poesía debe ser precisa como la geometría". recuerdo que la escribió flaubert pero, por mucho que la busco allí dónde creo recordar que la encontré, no la hallo. ¿tal vez la soñara? la voz de flaubert inoculándome al oído su veneno mientras duermo. precisión de la poesía: cortafuegos que inhabilita la verborrea. adjunto una frase de bellow: "un escritor no molestará a nadie con sus vanidades, no hará ningún gesto innecesario, no incurrirá en manierismos, no hará perder el tiempo a sus lectores. escribirá tan corto como pueda." incluso aunque no pueda.

día de primavera, todavía tierna e inconsistente. con el sol asomando, pudoroso, tras su visillo de nubes y tornando a esconderse. extraña luz. de un tipo -una delicadeza- que, por aquí, no se estila. no la famosa luz de la cinco de la tarde, única, flamígera, que talla las sombras y baña de oro líquido la piedra, sino esta otra, de mediodía, discreta, tímida, difusa. pobre. y, sin embargo, cálida como una caricia hecha con la yema de los dedos.

no durará mucho. pronto, el sol, como un cacique de pueblo, nos impondrá su férrea y extenuante ley mesetaria.

cansancio.

mañana triste, como un cuadro de pissarro. una tristeza opaca, sin estridencias. como el pliegue inadvertido de una tela. colores difuminados. el gris sutil de su paleta. "quiconque n'est pas mysanthrope à quarante ans n'a jamais aimé les hommes" (chamfort dixit).

quarante ans... ce moment où l'on sent que la plupart des jeux sont faits. malgré la surenchère d'optimisme et/ou de vitalité. le tournant des rides. de trop avoir souri ou de trop avoir pleuré.

mes gencives qui retrécissent, dévoilant l'os qu'elles recouvraient, par pudeur. c'est ce que j'ai découvert, hier soir, en me regardant dans le miroir avant de me mettre au lit.

c'est ce que l'on gagne, à partir de la quarantaine, à trop se regarder dans le miroir.

una sola nube, negra y blanca, sobre nuestras cabezas.

fascinante (por bochornosa) la espantá de las señoras diputadas. en nombre de su dignidad vejada. de su dignidad como mujeres, claro. una mujer no se disfraza (a tener en cuenta en carnaval). la mujer (socialdemócrata): ejemplo preclaro de la reserva espiritual. a lo que no se puede aludir, sin grave riesgo de incurrir en ofensa. con las mujeres (socialdemócratas) en el parlamento, se acabaron las vejaciones de palabra. a partir de ahora, sólo se admitirán los juegos florales. será curioso observar los esfuerzos de unos y de otros por cogérsela con papel de fumar. el parlamento español: un salón victoriano, regido por el espíritu de baden powell y sus scout girls.

se mosquean por la alusión al disfraz y caen en la astracanada.

la atracción natural del progre (hombre o mujer) por cualquier manifestación exótica (ah, las pasiones turcas, el algodón de colorines... ¿y el burka? ¿por qué no el burka, ya que estamos?). relentes del proletarios del mundo..., se supone. la mauvaise conscience, siempre.

leire pajín no es que se disfrazara aquel día, es que no dejar nunca de llevar disfraz. por eso mismo no es disfraz, sino expresión del ser.

menos mal, menos mal, que el sol sigue brillando para todos.

fe de erratas

disculpa, oh, anónimo lector, los errores ortográficos que, en mi estado de aturdimiento postmediático, he cometido: donde escribí: fils a papa, debe figurar: fils à papa. donde se lee: "... bien se ha visto, después, que cabía esperar de la camada que confundió la sorbona con la bastilla", deberá poner: "... bien se ha visto, después, qué cabía esperar de la camada que confundió la sorbona con la bastilla".
si es lo que yo digo: la espontaneidad está bien. pero hay que releer.

ah, la nostalgie!

parís, mayo de 1968. la sorbona, la rive gauche en llamas. sous les pavés, la plage. el eterno retorno del mito. como un póster del che. hoy, 38 años más tarde, la sorbona otra vez. y tiembla de excitación la voz del periodista (español) pequeñoburgués, alimentado con hamburguesas de mito: "como mayo del 68...". hoy como ayer... juventud asamblearia, juventud contestataria. gritos (¡no pasarán!), puños en alto, mesas volando, attitudes... pero, la historia sólo se repite como parodia. y ya aquel mayo florido no fue sino triste caricatura de otras insurrecciones. aquellos estudiantes... bien cebados, hijos de la soi-disant execrada burguesía, revolucionarios de salón y de patio de recreo. niñatos ¿alguien recuerda (siquiera sabe) por qué se negaron los obreros a responder al llamamiento de los estudiantes? (¿batirse el cobre junto a aquellos fils a papa? quiá! sabios. bien se ha visto, después, que cabía esperar de la camada que confundió la sorbona con la bastilla).

pero, no importa. la historia ha de repetirse. le cirque oblige. ¿qué es la juventud, sin unas carreritas ante la fuerza pública, sin los eslóganes coreados, sin unas marcas de porra en el costado? rito de paso. tomar la sorbonne, correr, hacerse la foto.

baudrillard lo llamó: conceptos búnker. muy gráfico. para entendernos: conceptos de hormigón armado, vacíos de todo contenido. revolución, liberación, etc. ad nauseam. el lenguaje mismo de la publicidad. como un póster del che.

y la industria de la moda: ojo avizor. négligence fashion. qué raro que a ningún mercadotécnico ilustrado no se le haya ocurrido, todavía, proponer el mes de mayo para el santoral republicano. en eso, los franceses son duchos. no hay más que recordar la celebración del bicentenario. o la astracanada del día de la esclavitud. a alguien se le ocurrirá. seguro.

y, entretanto, las televisiones encantadas. oh, mayo del 68... la revolución y nosotros, que la quisimos tanto... la locutora, vestida de prada, sobrexcitada por lo que ha leído, esa misma mañana, en google, inflada por su mitomanía irreductible, duda entre soltarnos su retahíla de lugares comunes o arrojar el micro al aire y unirse, en éxtasis, a la juventud florida que renueva su grito. piensa en las letras del piso, y aguanta el tipo.

el che: homófobo, maltratador, torturador en sus horas libres, pésimo economista, nefasto guerrillero. el che. la foto. el mito.

hoy, como ayer. sous les pavés, le néant.

el lamento de la cabra

hay días como patadas en el pecho. días en los que el mero hecho de respirar es una prueba. tensa, dolorosa, agotadora. sobre todo eso, agotadora.

días como el cielo. cerrado y plomizo. pesado.

días de nube entreverada.

días de perro en un charco.

cansancio.

cansancio.

cansancio.

contengo la respiración.

cierro los ojos