cito de memoria: "la poesía debe ser precisa como la geometría". recuerdo que la escribió flaubert pero, por mucho que la busco allí dónde creo recordar que la encontré, no la hallo. ¿tal vez la soñara? la voz de flaubert inoculándome al oído su veneno mientras duermo. precisión de la poesía: cortafuegos que inhabilita la verborrea. adjunto una frase de bellow: "un escritor no molestará a nadie con sus vanidades, no hará ningún gesto innecesario, no incurrirá en manierismos, no hará perder el tiempo a sus lectores. escribirá tan corto como pueda." incluso aunque no pueda.

día de primavera, todavía tierna e inconsistente. con el sol asomando, pudoroso, tras su visillo de nubes y tornando a esconderse. extraña luz. de un tipo -una delicadeza- que, por aquí, no se estila. no la famosa luz de la cinco de la tarde, única, flamígera, que talla las sombras y baña de oro líquido la piedra, sino esta otra, de mediodía, discreta, tímida, difusa. pobre. y, sin embargo, cálida como una caricia hecha con la yema de los dedos.

no durará mucho. pronto, el sol, como un cacique de pueblo, nos impondrá su férrea y extenuante ley mesetaria.

cansancio.