botón de muestra: por la ventana cerrada -hace frío y sopla un viento de tierra adentro, pugnaz y malencarado- veo circular el trenecito de juguete del feve, contra el fondo de lomas verdes por las que pacen caballos y vacas, como en una pintura china. delicia del verano bajo techado -las nubes-, lejos de la implacable canícula del sur. fuera del alcance de ese sol montaraz y bárbaro que reduce a polvo y escombros, a huesos blanqueados, a cerebro desecado, todo cuanto su larga mano alcanza. aquí el sol es tímido, pudoroso. se asoma un rato, por aquello de dar la bienvenida, y vuelve a sus asuntos, permitiendo que, lejos de su agobiante tutela, la piel contienda a solas con el agua. claro que, a veces, sopla el viento y cae la lluvia y hay que salir por piernas -o no, depende-, pero es un escaso peaje a cambio de tanto alivio.