r.b.

paso la mañana ojeando el libro de fotografías de robert frank, regalo de a. maravilloso. no sé la de veces que lo habré abierto para contemplar sus fotos -una tras otra, todas ellas-, y no me canso. la primera vez que supe de r.b. fue en 1984, en el catálogo de una exposición que había tenido lugar en valencia. todavía le sigo siendo fiel -como no se lo he sido a nadie- (malgré, claro está, los lógicos escarceos con otros). me detengo largo rato en el capítulo dedicado a su serie mabou, mi preferida (a pesar de lo mucho que me gusta la más conocida, the americans)... sugerente y delicada como un poema de w.c.w.

if when my wife is sleeping

and the baby and kathleen

are sleeping

and the sun is a flame-white disc

in silken mists

above shining trees,-

if i in my north room

dance naked, grotesquely

before my mirror

waving my shirt round my head

and singing softly to myself:

"i am lonely, lonely.

i was born to be lonely,

i am best so!"

if i admire my arms, my face,

my shoulders, flanks, buttocks

againts the yellow drawn shades,-

who shall say i am not

the happy genius of my household?