deliciosa mañana. a las nueve y media, sin prácticamente nadie en la calle, excepto alguna que otra pareja de turistas. aislado por el preludio nº3 de bach, que desgrana john lewis en mis oídos, el día entero se desliza alrededor, como el aire, en cámara lenta. lentísima. tres niños que juegan al balón en la plaza. un afgano que brinca con la gracia de una bailarina del bolshoi, mientras alza al cielo de la mañana su largo hocico y sus peludas orejas revolotean. el agua de las mangueras formando ríos, estuarios, islas brillantes sobre el empedrado. las sillas metálicas de las terrazas apiladas en una curiosa superposición de parábolas. estiro el placer cuanto puedo, hasta convertirlo en un hilo cada vez más delgado y frágil. vuelvo a casa antes de que otro día, bárbaro y estéril, irrumpa de entre las ruinas del primero.

"(...)/Ahora tú eres joven como un pájaro muerto en la nieve de marzo,/ahora llega hasta ti y canta su canción francesa./Sois livianos: dormís mi primavera hasta que acabe/ (...)"