ladró la madrugada

noche de perros. cuánto habré girado sobre mí mismo, por dentro y por fuera, durante esas horas en las que me rehuyó el sueño. mente embotada, anestesia del cuerpo.

características constitucionales del ser moderno: la extrañeza. el desarraigo. el exilio en tierra de nadie. la angustia (el angst de que habla connolly).

opciones: la esperanza y su contrario, la desesperación. la primera, alimento del sueño-pesadilla comunitarista, del regreso a la pureza primigenia, de la ambivalente figura del genio. acabó enlodada y desenmascarada en los campos de batalla y en los de exterminio. gentes como adolf, joseph o pol, entre otros muchos, ya se empeñaron en mostranos cuánto da de sí y a qué conduce la espera. los fanáticos hijos de alá nos recuerdan, día a día, que ninguna lección es suficiente lección.

la desesperación, ya sabemos a dónde nos lleva. a empujones. contra el viento.

¿qué nos queda pues, sino, como ya predijo nietzsche, recorrer con el dedo las costuras rotas en el desgastado traje de la totalidad?

¿y qué otra cosa es escribir sino recorrer , una y otra vez, la oquedad, la grieta?

dulce melancolía, bálsamo frente a esperantistas y desesperancistas. "(...) hemos de librarnos de las últimas ilusiones
románticas, incluida la ilusión de que el amor es la respuesta. El amor no es la respuesta, sino la pregunta (...)". (r. scruton)

no olvidarlo nunca: "lo más profundo es la piel". y seguir haciendo oídos sordos a las sirenas de la profundidad (paranoia moderna del signo y su significado).

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a modo de desagravio -parcial-: cosas que nunca te dije. excelente película. la única sincera, a mi parecer, que haya rodado i.c. (aunque, en su descargo diré que no vi la primera) y ello, a pesar de cierto regodeo manierista. después, una vez volatilizada la sinceridad, sólo quedó eso: el manierismo.

a otros perros con ese hueso.